Crisis de Diccionario

Se hace tan difícil explicarlo cuando te das cuenta que todos los sentimientos ya tienen asignado un nombre. Pero qué pasa si esa palabra no define exactamente lo que me pasa.
Entonces me quedo sólo con las herramientas que me ofrece el lenguaje y en eso me limito. Pienso que ya todos los sentimientos están inventados y a muchas personas antes que yo les paso lo mismo que a mí ahora, sino para qué las hubiesen inventado.

Paseo Inmoral por el Arte Moderno- Parte II

Un pariente mío que la pegó en el ambiente del arte y se cambió el apellido al anglo para estar más acorde a la situación (¿o será pariente tuyo Clau? ah no, porque en ese caso sería "Walls").

Revuelto de papas.

Siempre creí que la onomatopeya para el disparo era Bang Bang. ¿Oof Oof?

La mano que mece la cuna probablemente pertenecería a un vampiro.

Aprecio de manera sincera el arte moderno, pero a veces sucede en expresiones que realmente no entiendo porqué merecen un lugar en un museo (atención a la derecha- cuadro azul- que podría haber pintado cualquiera de nosotros- obvio).
Exijo una explicación.

Paseo Inmoral por el Arte Moderno

Mi mamá a los 23 años, la mujer del cuadro se le parecía tanto que empecé a dudar hasta de mi propia concepción.

A ver, ponganse lo más Warholmente posible.

Inútil búsqueda de la firma de Pollock.

Un post con mucho huevo.

Venía olfateando su presencia y persiguiendo un imposible rastro,

revolví en sus foros en busca de alguna información de su paradero,

serias sospechas estremecían mi intriga,

hablé de él con todos con la esperanza de que alguien me tire un dato.

Me preguntaba una y otra vez:

¿¿ QUÉ PASA POR LA CALLE ??

Hasta que anoche MANU CHAO apareció en Casa Babylon
y el muy ladrón se robó todas mis palabras.

Manu, hasta siempre.

La venganza de La Rubia Tarada

Dificil saber si esta información me favorece o me perjudica.

Me conformo con el título.

¿Podemos echarle la culpa al color de pelo?

"Lo dejo a sus criterios" diría Karina Olga Jelinek.

Tonta y... ¡¡ morocha !!

Sobre Espacios y Más Espacios

Todos tenemos a veces la secreta sensación de que este estilo de vida que llevamos no nos convence del todo. Como un pantalón que no te queda cómodo y el cierre en realidad, no cierra. Como si esta vida no hubiera sido diseñada para nosotros o nosotros no hubiéramos sido diseñados para esta vida.
La mente humana evolucionó y hasta tomó forma definitiva en un ambiente totalmente distinto al que habitamos hoy. Nuestros cuerpos y nuestras cerebros son muy parecidos a los de los hombres de hace diez mil años, pero nuestra vida es totalmente distinta.
Las costumbres de las personas ya no remiten a un tipo de sociedad y a un lugar geográfico, sino más bien a pautas que corresponden a un mundo no palpable en el cual se confunden las fronteras entre el mundo de la fabulación y el real. El modo de vida de varios grupos sociales alrededor del mundo es hoy desterritorializado, aislado e incomunicado.
Los mensajes, los símbolos, las ideas e incluso la cultura, circulan libremente en redes desconectadas de este o aquel lugar como bienes de consumo, obsoletos y formateados para escaparate de tienda en día de descuento.
Ya no hay religión que alcance, ni creencia en la que encontrar sosiego, nada sirve para unificar las mentes y hacernos sentir parte de algo en común que contenga nuestras emociones, necesidades y deseos.
Convivimos todos en una especie de ciudad global articulada dentro del sistema capitalista mundial, en la que estamos entre nosotros muy próximos pero lejanos a la vez. Las distancias se acortaron a tal punto que ya no tendría sentido afirmar su existencia, hablando en términos extremistas.
La individualidad nos hace creer que somos el centro del mismísimo universo, pero a la vez, sufrimos esa sensación de soledad al darnos cuenta de lo mínimo que representamos como sujetos miembros y aislados en un mundo globalizado y heterogéneo.
Al informatizarse los servicios y los hogares, la vida de la urbe toma un nuevo rumbo: es configurada por una lluvia de mensajes que hacen que estemos más “informados”, pero menos comunicados.
El espacio no ha sido vaciado, sino que ha sido ocupado por otros componentes que quizás no son familiares para nuestra especie y es por esa misma razón que por momentos sentimos que no pertenecemos al mismo. Los espacios se mezclan, determinando espacios de otra naturaleza.
Las personas tratan de buscar su identidad siguiendo modelos que creen ser los más adecuados para reconocerse, sin darse cuenta que los mismos son producto de aquello que repudian.
Ser auténtico, hoy en día, no es tarea fácil.

Signo Zodiacal: Piscis

Mi pecera está tan sucia que ya hasta tengo miedo de limpiarla porque no se con qué voy a encontrarme. Le creció musgo por todos lados y las algas se pegaron al vidrio. Entre tanto verde, dificilmente puede distinguirse a los come sapo, los careta, los cacos y al bagre que la habitan. Descubrí cuatro caracoles, pero desconozco su procedencia al igual que el paradero de los innumerables limpiavidrios que fui comprando a medida que desaparecían misteriosamente entre tanta mugre.

Vergüenza ya me da cuando entran a mi cuarto y ven ese monumento al descuido y más pena todavía cuando N., que me la regaló con tanto cariño, me dice "Coqui, uno de estos días vamos a limpiar la pecerita". Me reprochan y se lamentan por la calidad de vida de mis insalubres peces que ya confunden sus propios desechos con la comida que les tiro todas las mañanas. "Los pescabadidos" les dice Pedrito que ya casi que no los visita y pasa de largo hasta la biblioteca de donde saca los playmobil para jugar.

Pero esto se termina hoy. Si quiero hacer del mundo un mejor lugar para vivir, debería empezar a cuidar mi pequeño ecosistema.

Ya lo decidí: HOY VOY A HACER DE MI PECERA UN ESPACIO HABITABLE.

Una angina molesta y fulminante atentó contra mi inspiración y a ello se debió mi silencio.

Soy propensa al dolor de garganta, pero nunca me había durado por tantos días esta sensación exasperantemente febril.

Quizás tuvo algo que ver que mi amiga Laurita se fue hace unos días a Barcelona por tiempo indefinido. Habrá sido entonces la angustia y darme cuenta que desde los 5 años de edad cuando compartíamos arenero en el jardín nunca nos separamos y mucho menos con un mar tan grande de por medio.

La Resignación es un Suicidio Permanente

"Hemos ganado ampliamente", declaró la candidata oficial a las 21: 58 horas en su búnker, cuando sólo se había escrutado el 12,5% de las mesas y Fernández obtenía poco más del 40% de los votos y alrededor de 20 puntos de diferencia respecto del segundo.

Y bueno, habrá que aceptarlo como tal:

muchos argentinos prefirieron votaron a Cristina Fernández de Kirchner.

Yo no.

El próximo debate sin duda será si poner o no en género femenino la palabra presidente.

Roncan`Roll

Prefiero hablar de afonía porque suena más familiar, pero mi fonoaudióloga me lo prohíbe y me lo hace saber diciéndome "¿cómo? ¿este fin de semana te quedaste afónica o diiisfónica?" (poniendo el respectivo énfasis en el DIS ya que estamos hablando de afecciones distintas) y yo acato las órdenes de semejante persona avalada por un título que le otorga los derechos de ser escuchada con atención, además porque su voz suena mucho mejor que la mía, claro.

Cuando me falta la voz me desesperan las ganas que tengo de cantar en la ducha, en el auto y cada vez que me junto con amigos y suena una guitarra.

Me raspa la garganta cuando hablo, sin embargo tengo intensos deseos de contar un secreto a una amiga o de decirle a algunos cuánto los quiero y lo lindo que le queda ese corte de pelo.

Quiero emular a Maria Elena Walsh cantando La Reina Batata con mis sobrinos, pero no me alcanza el aire y me sobreviene la carraspera. Por el contrario, los domingos puedo entonar un blues al estilo Pappo y nadie notaría la diferencia.

Tengo mil teorías acerca de la falta de congruencia sobre ciertos hábitos humanos, la incoherencia de las convencionalidades, sin embargo (o con) no me alcanza el timbre de voz.

Dificil me resulta relatar a dónde salí anoche y explicar porqué me fui antes, devenir en divertida una situación patética y sostener una conversación teléfonica recién levantada de mi letargo porque mis nódulos no me dejan, me obligan a preferir el silencio o a conformarme con un susurro que el interlocutor casi siempre exige que repita para el desagrado de mi garganta.

Quiero gritar hasta provocar la sordera del prójimo en el mambo del SuperPark y después contarle a mamá lo mucho que nos reímos... pero no puedo.

Es dura la vida del disfónico, sobre todo la de aquel que practica una verborragia que supera las posibilidades de cura según los resultados de los ejercicios que con tanto cuidado diseñaron desde la foniatría.

Fuente Foto: http://treballiformacio.caib.es/portal/m6sal/docspdf/veu/garganta.gif

Diálogo Inverosimil en el Parque Sarmiento

Sick Boy: - Entonces... ¿el que tocaba el teclado en Hanson era un chabón?

Renton: - Si men. Que desilusión, tuve que comprarme el disco y leerme todo el librito para corroborarlo. Todavía no puedo aceptarlo, fue un golpe muy duro para la percepción de muchos.

Sick Boy: - Uh mira, Susana Gimenez con Jazmín, pasame el rifle.

Renton: - Pero si Jazmín está muerto... a ver... qué drogado, es Lía Crucet con Sebastián de Gran Hermano...

Sick Boy: - Pero no entiendo, ¿ese pendejo no es sobrino de Silvia Süller?

Renton: - ¿Y eso qué tiene que ver? ¿Significa que tenga que estar pura y exclusivamente con su tía? ¿No puede salir a pasear por el parque con otra tetona?

Sick Boy: - Trabajo al mediodía, con una bobina, no quiero más tetonas, quiero cu-lo-nas!

Renton: - ¿Es hijo de Guido?

Sick Boy: - Si, de Guido y Oggi.

Renton: - Pero ¿cómo?

Sick Boy: - La televisión todo lo puede. Tengo hambre me voy a Pancho Villa. Si vas a acompañarme por favor no te pongas esos anteojos.

Renton: - Alguna vez te dije algo sobre tu pelo teñido con agua oxigenada?

Sick Boy: - Nunca más vengo al parque con vos, esto es una mierda.

Renton: - Si, me quiero morir.

Sick Boy: - Yo también, donemos nuestros órganos.

Renton: - Quién va a querer nuestros órganos.

Sick Boy: - Probablemente el de Hanson esté buscando cambiar el suyo, después del cambio de sexo mental que tuvimos que hacer todos y la correspondiente extrapolación de la atracción, me parece lo más justo.

Renton:- MMM BOP ba duba dop, ba duba dop, ba duba dop, ba duba bop, ba duba bop, ba duba bop, ba duba dop, ba duba bop, ba duba dop, ba duba bop, ba duba bop, ba duba bop...

Sick Boy: - Ponete los anteojos y callate Renton.

Renton: - Ey, yo soy el protagonista y hago lo que quiero, MMM BOP ba duba dop, ba duba dop, ba duba dop, ba duba bop, ba duba bop, ba duba bop, ba duba dop, ba duba bop, ba duba dop, ba duba bop, ba duba bop, ba duba bop...

"Los video juegos no tienen ninguna influencia sobre los niños. Quiero decir, si el Pac-Man hubiese influenciado a nuestra generación, estaríamos todos corriendo en salas oscuras, tragando píldoras mágicas y escuchando músicas electrónicas repetitivas".

-Kristian Wilson, Nintendo Inc., 1989.

¿Qué culpa tiene el TOMATE? *

El martes a la noche pedí un lomito y para mi sorpresa...

¡¡tenía tomate!!

son esos lujos que uno se permite de vez en cuando.

http://www.youtube.com/watch?v=36NgK-vJc1M&mode=related&search

*gracias Agos a tu tatareo de anoche lograste que la canción de Marx Attack (¡¡delirio socialista!!) se fijara en mi cabeza sin permitirme absolutamente ninguna posibilidad de titular de otro modo a este post.

(Sepan disculpar mi torpeza para colocar un video, pero es que me aparece "Error en la Página" cuando quiero insertarlos. ¿Será por el violento contenido?)

Historias Verídicas de Personajes Inventados

Caminar por la ciudad me provoca apurar el paso, cruzar las calles casi corriendo y ganarle al semáforo para llegar a la próxima esquina antes de que aparezca la luz verde.
Hay días en los que no llevo prisa, sin embargo me vence la carrera secreta que juego con las señales urbanas, los autos, los peatones como yo e incluso con los cordones de la vereda.
Los veintisiete pasos que separan la lavandería de la entrada de mi edificio se convierten en la recta final y empujar la pesada puerta para entrar se asemeja a la sensación que imagino deben tener esos atletas que llegan a la meta y cortan la cinta con su propio cuerpo.

Mi cansancio se refresca con el aire acondicionado, pero aún no puedo evitar pensar en lo poco que falta para estar por fin en mi sillón tomando un té sin estas incómodas sandalias puestas.
Esperé el ascensor unos minutos.

Todo estaba muy silencioso hasta que el sonido que anuncia su llegada a planta baja rompió con la tranquilidad del lobby. Me desperté del letargo de mis pensamientos y me apuré a entrar antes de que las puertas se cierren.

A veces el ascensor trae algunas sorpresas dentro, un vecino nuevo, el chico de la inmobiliaria o el señor que reparte los impuestos. Hoy estaba vacío, ingresé mi número de piso y me detuve a mirar mi peinado en el espejo, chequear si tengo bien pintados los ojos y cómo calza mi tapado nuevo.

En algún lugar debe haber un basural donde están amontonadas las explicaciones.

Una sola cosa inquieta en este justo panorama: lo que pueda ocurrir el día en que alguien consiga también explicar el basural.

Julio Cortázar, "Un tal Lucas". 1979.

ZZZ zzz ... zzz ... zzz ...

Hoy 3 y media de la tarde en Córdoba.

El cielo no se animaba a llover ni mi cuerpo se desanimaba en pos del sueño.
Empecé por concentrarme en mi respiración y en relajar cada una de mis extremidades y músculos de mi cuerpo.

Nada de eso funcionó, mi cabeza era un aluvión de pensamientos incoherentes.

Intenté el clásico cuenta ovejas, pero en mi afán por conocerlas todas entendí que podía llegar hasta eso de billones (porque hasta ahí entendí la matemática) habiendo pasado quizás semanas y hasta meses sin poder dormir.

Por fin y casi sin darme cuenta me fui entregando... lentamente...

muy... len... ta... men... te,

cada vez más, hasta que dejé de sentir mi cuerpo depositado en un colchón.

Ahí estaba, descalza en un día de verano, saliendo por la puerta de la galería de la casa de mamá en Carlos Paz. Apenas puse un pie en la explanada de arena escucho a N. que me grita desde la pileta "¡Coqui, mirá ese lagarto!". Una enorme iguana, gorda y desinflada bien reptilosa descansaba a unos metros de mis piecitos indefensos. Desde lejos podía ver cómo disfrutaba N. de semejante escena y de mi cara de espanto. Aterrorizada y saltando de un lado a otro me dispuse a escapar de ese bicho que tanto asco me provocaba cuando de pronto se trepó a mis rodillas y

¡¡ aaaa...AAAAAAaaaa...AAAAA !!
...

.....

¡¡ aaaaAAAAaaaaAAAA mi frazada es verde, verde iguana!!

Que lo mire por TV

El sábado a nadie importó aquello de lo que acusó La Voz del Interior en la edición de hoy en la crónica acerca del show en la Vieja Usina.

"Al momento de hablar de Divididos hay que establecer un hecho ineludible: hace ya cinco años que la banda no edita un álbum de estudio. Ya sea por comodidad, pereza o falta de ideas, semejante paréntesis es inexcusable. Por más que la reputación del trío alcance altísimas cotas y las épocas de probar valía ya estén muy lejos, simplemente no se puede dejar a los fans sin alimento durante tanto tiempo (y eso pasa por una mera cuestión de respeto)." De este modo comienza el artículo de la sección Espectáculos del diario dedicado a "retratar" una fiesta en la que Mollo, Arnedo y Catriel se comportaron como lo que son y lo que todos esperamos que sean: una verdadera aplanadora del rock.

Disco nuevo o no, Divididos es y sigue haciendo honor al mote de "power trío", término que algún idóneo periodista adjudicó a la banda a pesar de que esa perfecta conjunción de integrantes cambie de tercer integrante de cuando en cuando.

Era Sábado, N. se acercó y me dijo "Che qué esperás, son las 9:20 y hay que salir a asustar, dale azulejo se te hace tarde!" Hace que hace y no hace, haciendo cosas raras como un cuento, la gente se divierte, qué ferviente esta fe de hígado.

Acariciando lo áspero recordamos los actores de lo que fuimos, los dos nenes de antes peinados a-pa-li-tos, "la Cocó de Hong Kong" me llamaba N. y bailando en este carnaval corroboramos que en el oeste está el agite y que la era de la boludez no termina sino que se regenera, es un ciclo, votar, cagar, llorar, pagar.

Al periodista de La Voz que tildó de "mera cuestión de respeto" aquello de editar discos nuevos: Cabeza de maceta, ¡OTROLETRAVALADNA!

(Dedicado a mi gran amigo Gustavo "El Gusi" Leonardi, nene de antes pero bien de antes)

"Para que haya arte, para que haya algún hacer y contemplar estéticos, resulta indispensable una condición fisiológica previa: la embriaguez"

Friedrich Nietzsche

Acidez Crónica de Lunes por la Mañana

Desde la ventana se veía nublado y gris, confundí lluvia con frío para salir a la calle con tapado tipo piloto (que a decir verdad estaba esperando la oportunidad para usarlo). Maldita Ley de Murphy que siempre, pero siempre tiene razón: ayer lavé el auto y hoy amaneció cubierto de hojas, mojado y con tierra en el techo o más bien, barro. Me dispuse a quitarle una a una las hojas en el parabrisas y refunfuñé contra la poca capacidad de coordinación que tuvieron mis profundos deseos de lluvia con los de tener limpio el auto.
Llego por fin a 9 de julio 53 sorteando charcos, feria del libro, vendedores ambulantes, papeles de publicidad que me incrustan en el pecho y maldigo aún a mi tapado, pero más que todo a mi cartera que soporta el peso de un paraguas y me solidarizo con mi hombro que soporta el peso de una cartera.

Me escabullo entre los gestores para fijarme que van por el número 5 y yo tengo el 8, pero esos 3 números que nos separan parecen haberse multiplicado por 9. Matemática espera. Se agolpan segundos, minutos y un enorme reloj enmarcado en el medio de la pared se impone a la vista para mantenernos a todos los presentes alerta del paso del tiempo en estas cuatro paredes.
“Hace un calorete herrrrmoso” remarca un gordo sentado a mi lado ilustrando el ambiente con poesía.

Suena mi teléfono con un mensaje de texto en clave incoherencia:
deslumbrantes polopos.paisaje cautivante.amatos danzantes por doquier.

A lo que respondo con la misma lógica pero en clave denuncia:
registro automotor abarrotado.cédula azul expectante.belleza simia en mostrador.trámite inolvidable.

Suena el teléfono en lo de Figueroa a las 12:42 horas.

- Hola mi amor, ¿qué estás haciendo?

- Hola Ricardo, mirá estoy con mil cosas, recién explotó el lavarropa asi que estoy tratando de ubicar a algún plomero que pueda ayudarme, también a una ambulancia porque Juanita se hizo un corte profundo en la pierna con uno de los pedazos que saltó, encima esta mañana encontré en el cajón de Martín una piedra de 500 gramos de marihuana y lo estoy esperando a que vuelva de la plaza que se junto con los amigos anoche y todavía no volvió, además hoy llamó mamá que al final no se hace nada el casamiento de Marina porque se enteraron que Rubén tiene otra familia en Neuquén y hablando de familias, me hice un evatest anoche, no quise contarte nada para que sea una sorpresa y estoy embarazada, mañana tenemos turno en el médico y...bueno.

- Ah... mirá vos, pero ¿qué estás haciendo... de comer?

Yo sólo guardo cartas viejas

En agosto del 2001, cuando contaba con unos inocentes 15 años cumplidos hacía poco más de cinco meses, le escribía esto a Manu Chao (transcripción textual para no alterar los rasgos característicos de la edad):

Para: Manuel Chao
Casa con terraza en un 3er piso
Barrio Gótico
Barcelona- ESPAÑA

Señor José Manuel Tomás Arturo Chao:
MANU,
"Hola, te escribo porque, no sé porque en realidad, será porque te estoy escuchando y me siento rara por dentro, tu música llena mi cuarto, mi casa, mi barrio, mis noches, días, atardecer: mi vida (bala perdida). Sos mi inspiración, mi alegría, tu música me hace sentir bien y me transporta a un millón de lugares al mismo tiempo (lugares lleno de callecitas de piedra, sol, vida y gente o solitarios, viajes, andando por una calle sin nada de qué preocuparse).

Creo que mi amor por vos o por llamarlo de una forma interés que siento comenzó cuando te vi ahi parado con tu guitarra y tu simpleza, lo más parecido a un níño y ya tenés más de 40. Me encariñé con vos, te hice parte de mis días, de mis pensamientos. Doy mi vida por charlar con vos, abrazarte y seguirte para siempre, por todo el mundo. Irme con vos, ese sería mi sueño si tengo que definirlo. Te siento como si fueses mi amigo, mi musa, pero lo más patético y lo que me causa aflicción es que vos no sabés ni que existo, y que nunca voy a poder verte de vuelta y me aterroriza pensar que algún día vas a morir y yo nunca pude conocerte.

Lo mío no es fanatismo porque odio ver a esas chicas desesperadas por un par de zopencos ñoños, yo siento otra cosa, sos como un amigo, me hice amigo tuyo por medio de las letras de tus canciones, esa fue mi forma de comunicarme y esa fue tu forma de comunicarte con el mundo, buscando un ideal.

Ultimamente me sentí un poquito decepcionada después de una nota que leí en la Revista Noticias de Argentina. Me sorprendió tu hipocrecía (sic), vos siempre hablás de un mundo ANTIGLOBALIZADO y yo no había notado que trabajabas para un multinacional y que tu canción nueva "Me gustás tú" (la cual detesto) se escucha hasta en la radio más cholula (sic) de mi ciudad. Me llena de rabia pensar en eso Manu.

Yo no suelo hacer estas cosas y me siento un poco boluda, no quiero que pienses que lo soy. Hay tantas cosas que me faltan y aunque un millón de veces escuche tu voz cantando van a seguir faltando.

Abrazos, muchos abrazos.
Hasta siempre... me despido de tu ausencia,

Cocó

Ay... qué adolescencia de la que adolescía.

Risa, me da mucha Risa y con mayúscula.

Hoy salgo corriendo a comprar el nuevo disco de Manu,

todavía no superé la pubertad.

¿Quién eees?

El buenhombre chequeó en su papel la dirección y seguido a la numeración que buscaba, se encontró con una rígida puerta dorada en la que incluso podía ver reflejado su desgastado rostro.
Luego del timbrazo, comenzó un ruido que aturdió sus sensibles audífonos, pero nada sucedía, la puerta seguía en su lugar y el picaporte igualmente inmóvil.
Ningún valet venía a recibirlo en la entrada para pedirle su abrigo y ofrecerle un café.
Sólo un pasillo frío y de baldosas baratas compradas por cantidad y al costo y allá en el fondo, algo así como un ascensor que más bien parecía una heladera.
El señor trabajosamente subió al elevador, logró cerrar todas las cortinillas que le parecieron miles y presionó el botón que lo llevaría al piso correspondiente que, para cerciorarse, hubo también de verificar en el papel al cual estaba aferrado.
Sintió la sensación de gravedad mientras iba elevándose y el vértigo hizo tambalear su sombrero.
Una vez dentro del edificio, el buenhombre exclamó:
“Puertas… ¡puertas eran las de antes!”

DIALOGAR: ¿hablar como el otro o hablar como el orto?

Estamos todos inmersos en esta bolsa amniótica que es la comunicación. Respiramos, comemos, en fin, vivimos adentro de ella y ahí es donde se gestan todas las relaciones interpersonales que entablamos todos los días.
Compartir un universo implica hablar el mismo idioma y no me refiero precisamente a las lenguas características de cada zona geográfica, sino entenderse. El diálogo es entonces la habilidad que nos permite asimilar las ideas ajenas con una comprensión tal que hasta nos da la posibilidad de ponernos en el lugar del otro para entenderlo.
Tres tipos de mundo son los que se conjugan en este intercambio (obviando los que van desde el 1ero al 3ero, divididos por razones económicas y políticas): el mundo objetivo, el subjetivo y el de la lengua.

El primero se refiere a experiencias de mundo, es decir, objetos, lugares, personas, que resultan familiares y fácilmente reconocibles a todos. El subjetivo es aquel que refleja una intención por parte del que habla y la correspondiente predisposición del que escucha determinará el alcance. Por último, el de la lengua, trata de la decodificación de los signos, símbolos y demás formas previamente consensuadas socialmente para significar y de ese modo, transmitir.

Pero... atenerse a los desfasajes, porque si en España te acercas a una elegante tienda de ropa y pides que te muestren aquella moderna "pollera" exhibida en vidriera, probablemente la vendedora, desconcertada, creerá que lo que estas buscando en realidad es un calzoncillo para albergar alguna polla.

Entonces, para dialogar es preciso que "hablemos como el otro", adoptando la forma del tiempo, de la situación y sobretodo de ese otro partícipe de la conversación, para entendernos mejor ¿vio? Luego sino comienzan los intentos de remendar malos entendidos y es casi tan engorroso y poco auténtico como relatar un capítulo de los Simpsons.

Asi que, basta de hablar como el orto y nos dejemos de joder la re putísima madre que los parió, ¡culiados!

Inventario de Pensamientos Inconexos

Será quizás por mi situación de desaliño interior, mi pelo que no se reconcilia con la humedad o mi cara que no se acomoda en el espejo. Contando los días, haciendo un sumario de los meses, nada de eso modifica las distancias ni el día en que pueda lograr la combinación perfecta de palabras que elocuentemente puedan demostrar qué pasa cuando un chicle mordido y abandonado se endurece encima de la heladera.

Acidez Crónica

Cocó Muro informa desde los estudios Cocolandia y se proyecta al mundo no palpable dado en denominar Blogósfera.

A los interesados en esta cosmovisión, y también a los que no, convido un refresco de limonada y un sobrecito de edulcorante si su preocupación es engordar la vista o mitigar el sabor ácido del brebaje.

La travesía cítrica se da a modo de recorrido por la rutina y el sentido común que es el menos común de los sentidos.

Receptores permanentes de un virtual asedio de información, es probable que ya ninguno llame realmente la atención, pero quien se detiene pronto lo nota y quien no lo nota es porque ya se acostumbró.

Bienvenidos, luces, aplausos y a la requetepanconqueso.